就在那里，在船尾甲板的阴影里，一个穿着白布的哨兵毫无生气地倒在那里，打钩。而当Lestrade看向这个人时，他不禁皱起脸来。对方的手正以不自然的形状扭曲着，而那著名的，还附在他指上的利爪，已经被全部刺进了他自己的胸膛。他被平放在地面上，双手交叠于胸前，自己的武器冲着自己，像是对骑士形象的一点也不有趣的戏仿。
一个浑身浴血的白衣向导正趴在那具尸体上，啜泣到几乎喘不过气来。他的双手捧着那张被击垮的脸，打钩。Lestrade觉得最好还是别去打扰他了。有些程度的悲伤是没有办法被体会衡量的。而且，从血腥味里参杂的胃酸气息来看，这个向导也快要不久于人世了。如果那是他的哨兵，那么随他去或许对他来说更好。即使是天主教徒都不会把这种情况算作自杀。
他在旁哀泣时，他那一群穿着白衣，受到惊吓脸色苍白的同事正无言地在甲板上挤做一堆，打钩。彻底被血污浸透，但是依然活着的哨兵Hope正脸色凝重地看管着他们。
“哨兵，”Lestrade悄声地叫那外国哨兵，直到Hope对他点了点头才继续，“把他们带到船上去。等回到港口我们会……处理一切的。Holmes在哪里？”
“冲着他的向导去了。”Hope一边带着那群白衣向导往前走，一边说。这个哨兵看上去状况不大好，他的脸色灰白，他的心跳声和以前一样凌乱不稳。
Lestrade感到一阵不安蠢蠢欲动，“他在远目号上。难道不是吗？”
Hope耸肩，“从刚才Holmes冲进船首甲板下来看，可不是这么一回事。”
“该死的！”
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声音回来了。色彩也回来了，即使只是在船上的一间普通木室里，也显得无比鲜明。Watson一次又一次地呼吸着甜美的空气，他的喉咙像是在吞咽着尖刀，但不管如何他仍然在迷糊间吸着气。过了一会，他才能回过神。再过一会儿，他才有力气坐起来。
Strangerson在地板上向后爬去，现在正支起身撑在一个木箱子上。即使是在油灯惨淡的照明下，他的脸也是一片死灰般的白。嘴唇无声地动着，汗水涔涔而下。
而且他在感受着，哦是的——苦楚、疼痛，也许还有懊悔。但不管是什么，他现在肯定已有了情绪的信号。他睁开他苍白的双眼转向Watson，发出一声乞求的哀鸣。
“每一寸……”Watson粗声说，喉咙像着了火。“每一寸被你压抑的良知；每一丝由内心怜悯而来，却被你无视的的疼痛；每一种你自我说服是授命于上帝的残忍、侮辱和罪恶。你觉得只要自己停止去感受它们，它们就会烟消云散吗？当你看进你心里的那口深井，听到你自己的回声传上来，你真的觉得自己是在和上帝交谈？”Watson已经开始低吼了，因为他之前所见所感的一些事物实在让他……深恶痛绝。“没有什么上帝，Strangerson先生。从来就没有。那里存在的，只有你。你所成为的一切，你无法成为的一切。”
Watson挣扎起身，紧抓住一边的麻袋，几乎完全是靠一只脚的力量站了起来。受过伤的膝盖现在就好像是由剧痛熔成的火炉。他怀疑自己连跛行都走不了多久。
从Strangerson的喉咙里传来一阵痛苦万分、动物叫声一般的声响，然后逐渐变成呻吟和哭喊，泪水从他的脸上滑落。“求……求求你……杀了我。”
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