“好了，他没死。”有人懒洋洋地拖长声音宣布道，“唐斯利医生，你要不要过来检查一下，免得他变成白痴什么的。”
那声音很熟悉，弗兰克迟钝地眨了眨眼睛，盯着天花板，一时想不起来那是谁。他觉得自己的脑袋里满是各种形状的碎片，他暂时无法把它们拼成有意义的组合。他模模糊糊地想了一会安东尼舅舅，还有那架玫瑰红的小飞机。有人俯身碰了碰他的额头，他闻到了对方外衣上的消毒水和药片的气味。医生直起身来，和另外一个人断断续续地交待着什么。他疲乏地盯了一会天花板，想起了另一个人，他同样不记得他的名字，只认得那双像牡鹿一样的茶色眼睛，影像闪了闪，消失了，他再次被睡眠俘获，平稳地滑进寂静而甜美的黑暗里。
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弗兰克听见许多人在说话。
句子和句子绞缠在一起，就像一团乱糟糟的毛线，他听不清楚他们在说些什么，但每个人都那么唠叨，絮絮地说个不停。弗兰克醒了过来，病房里空无一人，左手边的床头柜上摆着一个暖水壶和一只杯子，右手边是七张空床。安装了双层玻璃的窗户紧闭着，隔开北欧的萧瑟寒风。他碰了碰额头，摸到了厚厚的绷带。“见鬼。”蓝眼睛的二等兵咕哝了一句，试图坐起来。
门砰地被推开了，带进一股寒意，海因里希·福斯特迈耶大步走进来，拖过一张椅子，在床边坐下，眯起眼睛，嘴唇刻薄地抿成一道直线。
“那么。”他清了清嗓子，“你这次是清醒的吧。”
“什么意思。”弗朗西斯吃力地把枕头塞到背后，坐直了，“‘这次’是清醒的?”
中尉摘下帽子，漫不经心地拍着上面并不存在的灰尘，“你晕过去三次。”
“不，这绝不可能。”
“好吧，我不和病人吵架，这会让他们的情况恶化。”
“我很好。”
“你当然很好。”海因里希把帽子戴回去，调整了一下位置，语气愈发尖刻，“谁是安东尼舅舅?听上去不像是情人----要茶吗?你看起来快昏过去了。”他问，指了指暖水瓶。
“谢谢你的关心，长官。如果你能立即消失，我猜我会感觉好点。”
中尉没有回答，自顾自倒了一杯热茶，暖着冻僵的手指。二等兵翻了个白眼，盯着被单上的红十字。尴尬的沉默围拢过来，飞机引擎的轰鸣声穿透了简易板房的墙壁，嘤嘤嗡嗡地漏进来。袖子上还沾着干血块，弗朗西斯试图用指甲一点点地把它刮下来，很快就放弃了。
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